Piedra soy,y zarceña.

Piedra soy, y por eso quiero contar mi vida; aunque la mía es ciertamente irrelevante. De modo que expresaré más bien el sentir general de mis hermanas.
Algunos dirán que las piedras, como las plantas y los animales, no hablan. Es cierto a medias, porque en nosotras también se ha labrado la historia, y hemos ayudado a desvelar muchos secretos. Y ustedes seguirán
argumentando que plantas y animales tienen vida y nosotras no, y que manifiestan sus sentimientos de una u otra forma y nosotras no, aunque también esto es una verdad a medias. Porque nosotras, las piedras, también sentimos a nuestra manera, incluso sufrimos cuando nos maltratan, y es que, aunque parezca exagerado lo que voy a decir, nosotras las piedras, también tenemos nuestra alma. Es cierto que permanecemos inertes pero no tanto como se cree. Porque cuando se creó el planeta Tierra sí que formamos una masa móvil, que se desplazaba hasta quedar definitivamente petrificada en el lugar que el destino eligió. A mi me tocó residir en el campo y pueblo que ahora se llama La Zarza de Pumareda. Aquí hemos permanecido desde siglos con otras hermanas menos numerosas como la pizarra y la cuarcita que aquí llamáis “rollo”.Yo al pertenecer a la familia del granito gris claro, me habéis elegido para formar parte de vuestra vida, y no me quejo, pues en general, hemos sido bien tratadas. De Las numerosas peñas que cubren parte de este territorio fuisteis entresacando las porciones de piedra que a la postre formarían vuestra vivienda, las paredes de las fincas, los corrales y tenadas, las cabañas, los edificios como la iglesia, el frontón de pelota, el Torreón, los pilares donde abrevaba el ganado y donde os abastecíais de agua, por eso yo me empeño en afirmar que también tenemos nuestra alma. Recuerdo cuando un grupo de personas localizaban una peña, le clavaban las cuñas de hierro y a fuerza de golpes, miles de golpes, obteníais el trozo deseado, algunas veces de varios centenares de kilos. Y aquellas moles las arrastrabais con caballerías o bueyes, y luego ya en su lugar de destino, el picapedrero le daba forma según que fuera para esquina de vivienda, para sillar del campanario, para pesebre del ganado, para cruz del calvario o para el potro de herrar y así podría seguir enumerando una lista casi interminable. Yo tuve suerte y me tocó coronar la espadaña de la iglesia. Y sentir en mis entrañas el sonido de las campanas y las explosiones de los cohetes al anunciar un día festivo, o al celebrar una boda, y el crotorar de las cigüeñas que me alegraban las horas, aunque también estaba expuesta a la ira de algún rayo cuando las tormentas planeaban sobre la torre. Pero en el fondo, cada cual asumimos nuestro destino con orgullo y serenidad. Entonces aquellas piedras antes de llegar a su destino fuimos pasando de mano en mano, y algún descuidado sufrió alguna lesión por una mala manipulación, lo cual lamento, pero en general os aplicasteis con gran esmero para que estuviéramos cómodas en nuestro aposento definitivo.
Sí, de mano en mano pasábamos, miles de piedras, quizás millones, para levantar las cercas de las fincas de cada cual, y nos colocabais y buscabais con esmero el encaje perfecto de unas sobre otras para que permaneciéramos unidas por muchos años, quizás siglos, y cada una de aquellos millones de piedras, año tras año, fuimos pasando por aquellas manos ilusionadas y sentimos el roce y la caricia de aquellos zarceños apasionados por la piedra. De la misma forma miles de veces el picapedrero pasaba su mano acariciando el ángulo que labraba hasta quedar definitivamente realizada la obra. Caricias, muchas caricias. Como caricias eran los pescuezos del ganado sobre el borde del pilar al abrevar, o en el pesebre, o las manos de las lavanderas frotando la ropa en el lavadero público: las “pozas”, donde revelaban no pocos secretos de alcoba, aunque algunas también despotricaban de lo lindo entre jabón y jabón. Caricias, cuando llegada la semana Santa algunas manos generosas acariciaban la cruz. Caricias, cuando al entrar en la iglesia cada cual rozaba el borde de la pila al tomar agua bendita. Caricias, llantos del recién nacido y alegría de los padrinos, cuando el sacerdote administraba el bautizo en la enorme pila de piedra. Caricias cuando levantabais una cabaña, piedra a piedra, que pasaba una vez más de mano en mano, a veces transportada a la espalda desde otro lugar. Y en aquella cabaña os cobijabais y sorteabais la lluvia, y el frío, y las tormentas, y nosotras silenciosas asistimos también a escenas amorosas. Por eso me gusta cuando decís:” mucho ojo, que las paredes oyen”, o” ¡ay si las paredes hablaran!”.Porque testigos mudos hemos sido de muchas caricias. Caricias, siempre caricias. Pero los tiempos cambian y ahora casi no hay bautizos, y la iglesia no es tan frecuentada, ni los abrevaderos; el potro de herrar desapareció, y las pozas de lavar quedaron sepultadas, y las cabañas abandonadas a su suerte, y para remate, aquellas que creíamos por derecho propio permanecer en nuestro pueblo nos expatrían al desmontar las cercas levantadas con tanto mimo, y esas piedras hermanas zarceñas irán a parar a no sé que lugares de España para adornar la fachada de los chalets de gente adinerada.¡Ay! si lo supieran aquellos que nos colocaron en sus fincas con tanto mimo creyendo que seria para siempre. Esto de emigrar a la fuerza es lo que menos me gusta porque pienso que deberíamos tener derecho a permanecer allí donde la naturaleza nos dejó. A pesar de todo, las piedras que han sido llevadas con afán de protagonismo a otros lugares, pienso y espero que también alguien sepa mirarlas, y acariciarlas, aunque nunca sus dueños sepan que ellas son piedras zarceñas.
Y volviendo a lo que afirmaba al principio, después de lo expuesto: ¿Alguien sigue pensando que las piedras zarceñas no tenemos nuestra alma? Félix.

Y despues de tanto amor,

la piedra floreció.