19 diciembre 2012

La señora Maria





La señora María es mi vecina del tercero y último piso. Ya hace mucho tiempo que le dediqué en este blog algunos temas. Para recordarla, la señora María es viuda, de setenta y algún años y vive sola. Viste ropa oscura como las de antes, y es que la señora María es de las de antes. Sus ojos castaños siempre chispeantes lo ven todo, y lo calla casi todo menos lo que de verdad nos llena a cualquiera que es el afecto que siente por los demás, del cual me beneficio. Siempre está velando por el orden, el respeto y el buen funcionamiento de la comunidad de vecinos: Lava los cubos de basura cuando lo cree necesario, limpia un tramo de la escalera, gratis, por supuesto, en fin, es una señora como las de antes. No digo que ahora las señoras se desentiendan de todo, pero están más pendientes de la telenovela y el cotilleo, inmersas en el bombardeo de la publicidad, del nuevo modelo de tele o de móvil, del coche, de los seguros, de la cuenta a plazo fijo, y toda la parafernalia que nos asedia en aras a un mundo maravilloso. La señora María no posee nada de esos artilugios fantásticos, ni sueña con ellos, le basta un pequeñito televisor para ver lo que le interesa y ya está. No tiene teléfono fijo pero por asuntos de seguridad, su sobrina le ha regalado un móvil para que esté comunicada con el mundo.
-Señó Féli- me dice con su acento de Huelva cuando me llamó por su móvil- que los albañiles quieren arreglar algo de la escalera, junto a su puerta. “Estoy en el pueblo, le digo, pero en cinco días estoy ahí, dígaselo a los albañiles” .Así es la señora María.
Cuando le traigo algún fruto del huerto del pueblo; lechugas, tomates, me dice:” ¡No venga cargado para mi, hombre!”
Vive en un pisito que no llega a cuarenta metros cuadrados, y su mobiliario es sobrio. Sin embargo disfruta de una terracita de no más de tres metros cuadrados, pretejida de las miradas de vecinos, con vista por encima de los tejados colindantes. Es suficiente para tomar el sol, sobre todo en invierno.
-Puede venir a leer o lo que quiera en la terraza, me dice.
-Se lo agradezco, señora María.
-Señó Féli. ¿Me encantaría hacerle a su madre una bufanda, ¿cree que le gustaría?
Por supuesto que le gustaría.
-Además le puedo hacer también unos calcetines para dormir, que ahora en invierno se agradecen, añade.
Como usted quiera, pero que eso no le impida hacer sus cosas, le digo.
Se echa a reír y me dice que antes de que marche al pueblo por las Navidades estará todo listo.
Hace un par de días me dice: “venga que vea.” Subo a su casa y me enseña las prendas, colmada de felicidad:
¿Qué le parece? No es una obra de arte pero con esto estará calentita,
prosigue, describiendo con todo detalle con qué punto la ha tricotado, el tipo de lana y la forma que le ha dado.
Le hago una foto con las prendas para que la conozcan en mi pueblo, ¿no le parece?
-No, ¡por Dios! Con esta ropa se reirán de mí, exclama sonrojándose.
-Como quiera, usted manda, señora María. Pero sí me gustaría hacerle una foto donde solo se vea lo que ha hecho. No se le verá la cara, solo las manos.
-Bueno, dice con un punto de resignación.
La señora María no tiene ningún decorado navideño, nada de belenes. Ignoro si recibe alguna felicitaciónnavideña. Ella vive el día a día sin altibajos, disfrutando de los decorados de calles y escaparates que invitan a consumir para ser felices. Pero la señora María es como las de antes: gasta lo justo y es feliz con lo que tiene. Yo pienso que los gobiernos deberían garantizar una jubilación digna para todos, pero en especial para estas personas humildes que en su juventud trabajaron duro para que disfrutemos ahora del progreso.
Caigo en la cuenta de que la señora María no tiene ningún decorado que alumbre este tiempo navideño, porque no lo necesita. Y no lo necesita porque el espíritu navideño, o sea, La Navidad, es ella, y con eso basta.
“¡Ya verá que calentita va a estar su madre con la bufanda y los calcetines!”
¡Que la Providencia la proteja!, señora María.
 Félix.

                                         ¡ FELIZ   NAVIDAD!





12 diciembre 2012

El leño que lloraba.




Era un leño de tantos apilados en la lumbre, que ardía y ardía.
Era un leño verde, aún con vida.
Eran los años cincuenta.
Aquella mañana comenzaban a caer unos copos ralos de nieve y mi madre, como cada día, apiló la leña en la chimenea para preparar el desayuno. En la parte inferior, escoba seca a modo de yesca, encima palitroques secos y sobre estos, palos más gruesos, unos secos y otros aún verdes, y entre ellos papeles de periódico para avivar la llama.
Prendida la escoba, la llama irrumpió con fuerza entre los intersticios y alcanzó los leños verdes. Estos se resistían a sucumbir al fuego pero mi madre sopló con el fuelle hasta que la llama hizo mella y la leña verde comenzó a arder, aunque lentamente. En la boca de la chimenea, el humo expulsaba los copos de nieve aventureros que, transformados en vapor, seguían un nuevo rumbo. Las brasas se amontonaban en el suelo y mi madre arrimó el puchero de barro con agua para el café.
Permanecí un rato observando un tronco verde cuya llama partía del centro y se extendía irremisiblemente hacia los extremos. La savia que aún contenía escapaba de la quema, nunca mejor dicho, hacia el extremo. Pero la llama avanzaba sin piedad y el líquido de este leño con vida escapaba hacia la punta, y allí vomitaba espuma como el toro que agoniza en la plaza. Y la llama avanzó, y tras la espuma, el líquido acosado hasta su último reducto se transformó en gotas que, como lagrimones escurridizos se precipitaron al vacío.
Otra parte del líquido encontró otra escapatoria al transformarse en vapor y huir chimenea arriba.
Yo seguía el expiar lento pero irremisible del leño, y me daban ganas de apagar al fuego para que no sufriera, pero luego pensé que tendría que apagar varios y me quedaría sin desayunar. “Y qué culpa tiene el leño de sufrir, me dije, será que la vida es también eso.”Me resistía a admitirlo mientras la llama estaba ya a punto de alcanzar el último trozo con vida; y el palo lloraba casi en silencio, y el gemido se hacía cada vez más intenso. Cuando la llama se acercó a la punta y ya todo el leño pasaría a mejor vida, en un último suspiro desgarrador lanzó un silbido, un piiiiiiiiiiiiiiiii, casi interminable. Era el adiós a este mundo en un último estertor como un fogonazo a presión, escupiendo una llamarada rígida, azulada, verde y amarilla que envolvía el líquido atrapado en un torbellino debatiendose  en una confusa y desesperada unión.
La resistencia de la vida acabó cuando por fin la llama lo convirtió en brasa para que yo pudiera desayunar, porque mi madre arrimó un poco más el puchero con el café que estaba a punto de ebullición. Levantó la tapadera del puchero,cogió con las tenazas una brasa  y la dejó caer dentro. Un súbito hervor irrumpió con estrépito como la erupción de un volcán, y el vapor quedó aprisionado en el puchero al taparlo. Al poco rato mi madre retiró la brasa carbonizada y me sirvió el café.
-¡Qué café más rico con la brasa!, madre.
Atenta como siempre me miró complacida.
Yo seguí degustando el café pensando, sin embargo, en la agonía del leño que se sacrificó para que yo disfrutara de los placeres de esta vida, mientras afuera la nieve seguía cayendo mansamente.

Félix.







26 noviembre 2012

Tiempo otoñal


 El otoño zarceño no falla a su cita. De unos años a esta parte, salvo el año pasado que no nos trajo agua y nos fastidió, los otoños suelen portarse mejor que las primaveras que, por estos lares, tan pronto te permiten ir en mangas de camisa, como cae una helada que arrasa los frutales en flor. Ya hace muchísimos años que esta tendencia se repite. Así que el otoño aparte  de ser un  regalo para la vista,  es un manjar para el ganado, pues el maraojo  está en su punto y luce su verde propio y tierno por todo el término para mayor placer de las ovejas y de sus recentales que maman a placer.
La foto donde aparecen el mastín y el buitre es de poca calidad porque está algo movida ya que el sol se estaba poniendo y había muy poca luz, pero a mi me parece interesante por la estampa campestre que representa. El Perro estaba comiendo una oveja o algo parecido y no dejaba entrar a los buitres. Después de hacer la foto con el zoom muy rudimentario, me retiré a la chita callando para que no se enterara el Mastin y me di cuenta del peligro que había corrido, pues estaba en su territorio y mi presencia la hubiera interpretado como una agresión, y ante un bicho de estas dimensiones un palo o la cayada como defensa no sirven de nada. En fin, no se enteró y no pasó nada.
Félix.

01 noviembre 2012

Recordando a mi primo Adolfo.

Hoy, querido primo, es un día más para recordarte, por eso escribo estas letras, para recordar, para que queden grabadas como tú dejaste grabado tu pensamiento en tus libros, y en las ondas de radio, y en la universidad, y en los barrios obreros abandonados a su suerte, y en tantos y tantos lugares, antes de dejarnos para siempre. Pero tu caminar por este mundo ha quedado grabado como la piedra labrada que identifica a su autor, al artista, al hombre apasionado por la vida dedicándose a los demás como tú lo hiciste. Por eso Adolfo, no puedo olvidar tu obra y por eso quiero recordarla en unos párrafos que tú nos dejaste y que recojo con el orgullo de primo, con el orgullo que nos legó nuestro abuelo Ángel, grande y noble donde los hubiera. Así que es un orgullo para mi transcribir:”La canción del rabadán.” Tu canción, la que siempre seguiré escuchando y, que a buen seguro, suena en el Más Allá.

Félix.


LA CANCIÓN DEL RABADÁN.

-¿Tienes miedo?
Mentí:
-No tengo.
Y luego el silencio, solemne, trágico, como si fuera la carne de la noche pegada a todos mis huesos. Y luego un búho mirándome desde la encina de enfrente con sus ojos terriblemente asustados. Y luego una esquila que sonó, removiéndose en el cuello de la oveja, esparciendo el sonido sin manchar el silencio. Y luego…
-¡Tienes frío?
No mentí:
-No tengo.
No sabría si era nostalgia, angustia, o pesadez de todo mi cuerpo lo que sentía. No, frío no.
Ya verás -dijo mi primo-.Esto te gustará.
Se levantó. Su figura se recortaba en las peñas, como un premio que la luna le daba.
-Tú espera,-me dijo.
Caminaba con él la noche, el silencio y la luna sobre sus espaldas.
Caminaba lentamente, igual que los ministros cuando suben al altar, con majestad, con misterio. Algo de rito sagrado poseía mi primo aquella noche. Mis ojos no se apartaban de su espalda, de su chaleco raído, de sus abarcas, del pelo revuelto por el viento invisible, de toda su figura. Mi primo era un dios derrotado a quien la noche, el silencio y la luna intentaban seguir asegurando que era un dios.
-Es esto –me dijo.
Traía en la mano una flauta de caña.
-¿Te gusta la música?
-Claro.
Voy a tocarte”La canción del rabadán.” Ven.
Cogio mi mano. Apretó con fuerza; quería inyectar todo su misterio dentro de mi cuerpo. Yo lo deseaba. Quería ser como mi primo: abandonado a todo y queriendo abarcarlo todo. Subimos a la “peña alta”.La luna nos alumbraba la cara. Los ojos de mi primo lucían de forma distinta, algo parecido a los del búho de la encina, pero con otra cosa: había sonrisa y dolor en sus ojos al mismo tiempo; un mundo extraño danzaba en sus pupilas. No daban miedo los ojos de mi primo, no, daban confianza, aseguraban a uno.
-Ya verás. Cuando comience a tocar sonará la esquila de la “nevada”.
Sonrió como diciéndome:” No, no es u n truco. Los trucos únicamente se utilizan para ganar dinero. Aquí no se gana dinero; aquí tocaré para ti, exclusivamente par ti.”Quise decirle que no había pensado eso, pero le pregunté:
-¿Quién es ” la nevada”.
-Aquella oveja que se movió antes.
-¿Por qué la llamas así?
-Nació en una noche de frío. Casi se muere. La bauticé con nieve, ¿sabes? No murió.
¿Era así mi primo? ¿Quién sabia que bautizaba a las ovejas, que inventaba nombres bonitos y que se le agrandaban los ojos cuando decía:”No murió”?
-¿Y pones tu el nombre a todas?
-Claro. ¿Quien si no?
-El amo.
Los amos no entienden de estas cosas.
Y luego, como una sentencia que jamás se ha borrado de mi mente:
-Para bautizar a las ovejas hay que vivir con ellas: amarlas. Los amos no aman a las ovejas; solo desean su lana, su leche y sus corderos. Para amar a las ovejas hay que sufrir con ellas, y los amos no sufren.
¿Tú si? –me atreví a preguntarle.
Mi primo me miró con pena. Se llevó la flauta a los labios. Dijo simplemente:
-Escucha.
Y mi primo tocó. Y “la nevada” le acompañaba con su esquila. Y la noche temblaba sin verse. Y yo sentía una cosa alegre bailándome en el pecho: alegre y triste a la vez.

El búho abrió más los ojos. La luna ponía cara de risa. Mi primo se recortaba en la “peña alta” como una estatua cincelada en la noche. Su música seguía siendo de silencio, de nostalgia oculta, de misterio. No había palabras; solo notas que subían, subían hasta las estrellas. Pero yo entendía todo lo que tocaba mi primo. Lo entendía así:

“Aquí está mi dolor, junto a las estrellas y en la
noche. Todo es mío. Me pertenece todo: el río
de abajo, las charcas dond beben las ovejas, las
encinas, los pájaros que ya no se asustan, la
tormenta, las piedras frías y las piedras
calientes, el sol y los lagartos que salen al sol y
las ramas de las encinas, y la sombra; la soledad,
los corderillos que nacen, la lluvia
cuando cae y me empapa, la manta que me
cubre por la noche, el zurrón y la honda. Y el
frío, y el silencio, y la luna a lo lejos. Todo es
mío. Todo. Menos las ovejas.”

La flauta aquí producía un sonido extraño, un gemido angustioso, como una voz de hombre que se queja y nadie le escucha. Era como si la flauta tuviera lágrimas y el sonido fueran lágrimas y mi primo fuera una lágrima inmensa y gorda que regaba las piedras y daba de beber a las ovejas. Así continuó sonando la flauta:

“Todo menos las ovejas. Esas son del amo. Yo sé que
ellas me quieren. Las llamo por su nombre y vienen; me
lamen los calzones, les doy pan en la boca, es toco la
flauta, me lamen la cara…Quieren que yo sea de ellas,
quieren ser mías. Y ellas comprenden que no puede ser,
que hay una barrera terrible entre los hombres, una
barrera que se llama “dinero.” Ellas lo saben, aunque no
puedan expresarlo. Pero cuando lamen mis manos yo
comprendo todas sus palabras, el ansia que tienen de
poder gritar que la injusticia no solo se ve en las grandes
ciudades sino también en el campo y en este cuerpo de
los hombres que se llama RABADÁN.”
La flauta calló.
Mi primo quedó apretándola con fuerza. Ahora su estatua era terrible. Ahora el dios se había convertido en piedra. Quise decirle algo pero no me salía nada. “La nevada” había callado también. De nuevo el silencio. El búho cerró los ojos. La luna quitó claridad. La tragedia se movía sin ruido. Parecía que “peña alta” llevaba vida en su vientre de piedra.
A lo lejos, reventando el silencio sagrado de la noche, se inició un aullido que fue agrandándose hasta ocupar toda la sierra. Las ovejas se removieron. Sentí miedo. Una nube tapaba la luna. Miré a mi primo. Seguía igual: estático, clavado a la peña con su flauta de caña en los labios. Noté que caían de sus ojos lágrimas tristes. El aullido creció más. Se metió en mi cuerpo. Sentí un miedo atroz.
-¿Oyes? –le dije.
Es el lobo –respondió sin mirarme.
-¿No tienes miedo?
No mintió. Dijo:
-Al lobo, no. Solo tengo miedo a los hombres.
Y siguió llorando.

Adolfo Carreto.
Madrid-1970.





12 octubre 2012

Canto a mi pueblo


                                
Tuve la suerte de nacer aquí, en La Zarza de Pumareda, ya hace algunas primaveras o inviernos, porque  en invierno nací  .Es obvio que nadie elige donde nacer, algunos incluso ni llegaron a  nacer pero, puesto que a mi me tocó La Zarza, quiero dar las gracias,  si es que hay alguien  a quien dárselas, otro que no sean mis padres. A ellos les debo haber velado por mí hasta que alcé el vuelo en pos de un mundo mejor, porque dicho sea de paso, mi pueblo estaba muy limitado en recursos naturales y la oferta laboral y cultural, cuando se aspira a algo más, había que buscarla fuera. 
Y en ese deambular por el mundo puedo hoy considerar que tuve suerte de nacer aquí:
Porque me libré de nacer allí donde le ponen un fusil en los brazos  a los diez o doce años para matar gente.
Porque me libré de nacer allí donde te cortan el pie o la mano (sobre todo a los más humildes) por haber robado.
Porque me libré de nacer allí donde los niños mueren abandonados en la calle salvo cuando son recogidos ,los que tienen suerte, por la Madre Teresa antes, y otras madres Teresas después .
Porque me libré de nacer allí donde lapidan a las mujeres y ahorcan a homosexuales por el mero hecho de haber nacido así.
Porque me libré de haber nacido en un lugar donde los más humildes huyen de las dictaduras arriesgando en su huida recibir un balazo o despeñarse por un barranco.
Porque me libré de nacer allí donde desde la infancia lavan el cerebro para que seas otro que tú mismo.
Porque me libré en suma, de haber nacido allí donde el ser humano es una mera mercancía, un objeto de trueque, una vida sin voz, un animal feroz.


Por eso hoy quiero cantarte mi Zarza querida:
Porque tú eres el agua cristalina 
que me sació, 
y en tus campos brotó el pan 
que me alimentó, 
y el viento se llevó las canciones 
llenas de amor,
que  aun sigo es cuchando
al salir el sol

Y con tus veranos tórridos de sudor y polvo, y los inviernos gélidos de nieve y carámbanos, aprendí a valorar en su justa medida las otras dos estaciones: las primaveras con los aromas y coloridos más sublimes, y  el otoño  con el sosiego de sus colores  revoloteando al viento antes de formar la alfombra multicolor que se desvanecería después para alimentar la tierra y resucitar de nuevo en cada primavera, año tras año y ya para siempre. Por eso y más cosas, vuelvo la mirada hacia ti por la suerte que tuve de nacer bajo las tejas de este pueblo humilde y a la sazón libre.
       Canción.
Nace el sol y con él las flores,
La lluvia riega los campos, 
De mil colores,
Aunque  se hayan marchitado,
Las oraciones.
El campesino siembra esperanzas
Y abre los brazos,
De la alabanza.
Cuando el fruto abre el camino
De la bonanza.

Y ya  recogido el fruto
Nadie se acuerda 
Del camino  regado
Con sudor,
Del arado templado 
Con amor,
Del cielo que quiso,
Mimar la flor,
Del campo de mi pueblo
Al que canto yo.
Tra la-rala,
Tra, la- rala,
Tra la-rala,
La-laaaa.

Félix.







28 septiembre 2012

Las chimeneas que fueron.


                           

En mi pueblo todas las casas tenían chimenea cuando yo me criaba, y por eso crecí con ellas. Las chimeneas eran el reflejo del hogar. La abundancia de chorizos y jamones  colgados que se ahumaban sin prisa en torno a ella, marcaba la diferencia entre unos y otros, porque algunas chimeneas eran huérfanas de estos manjares. La chimenea era el centro de todo: allí se calentaba el agua para lavarnos, se calentaba el ladrillo o la teja que iba a los pies de la cama en invierno, y qué sensación más rica en los pies cuando las sabanas estaban heladas, la chimenea te secaba cuando llagabas mojado de la calle, la chimenea lo resolvía todo. La chimenea era el lugar acogedor por excelencia: allí se cocinaba a lo largo del día, entorno a ella comíamos, sobre todo en invierno, allí escuchábamos las historias, los cuentos que nos hacían soñar, las oraciones de la madre o abuela, los avatares del día a día contados por  cada cual, como un diario que iba escribiendo nuestra historia, allí se aprendía a respetar a los abuelos, a los padres, y la educación empezaba entorno a la chimenea.
“Toma, pon este pulpo sobre las brasas. Dale la vuelta que se te tuesta demasiado. ¡Ya está madre! ¿Lo cojo? Esperar,  impacientes, que sois unos impacientes, yo me encargo de eso, que os podéis quemar; y aquello olía a gloria. Después rascaba la costra quemada y a repartir el pulpo asado, ¡y sin pelearse! Dijo mi madre. Otro día le tocaba al membrillo asado bajo la vigilancia siempre de mi madre, como todas las madres que velan, que educan, que te enseñan paso a paso a correr y más tarde a volar.
Y qué decir del pan untado con manteca que era la mantequilla del pobre, y del rico, aunque el rico siempre tenía. Aquel pan tostado sabía a gloria porque era pan de harina de trigo puro, amasada con  arte y con amor y por eso siempre queda el recuerdo de aquel pan que, aunque no fuera abundante, nunca nos faltó.
Y no había chimenea que no fuera morada de golondrinas cuyo trino parecía jalear nuestras discusiones. Y la noche de Reyes por allí entró el Rey Mago para dejarme los regalos, según me dijo mi abuela, y era factible porque era muy ancha. Resultaba  agradable, reconfortante, el ronroneo de la olla o el pote de barro cociendo las alubias, o los garbanzos, o las patatas, y el sofrito que al final de la cocción perfumaba la cocina entera. No había nada más generoso que una chimenea ya fuera de rico o de hogar humilde.
Y cuando el pastor llegaba  caída la noche, aterido de frío aquellos días de carámbano y ventisca…”Anda, caliéntate”, le decía María a Liborio que era el pastor que guardaba las ovejas de muchos y que cenaba en casa de todos. Y Liborio se desentumecía las manos y, ya caliente, con su barba de cinco días, daba buena cuenta del plato de patatas humeando, y del farinato o morcilla que María había guisado, cuyo aroma aireaba la chimenea delatando  la cena de cada cual al pasar la calle. La vida  de cada día empezaba y terminaba con la chimenea, como la llama  que surgía de  los leños  para acabar en cenizas, como la vida misma. Chimenea generosa, humilde, donde reposaban los sueños antes de soñar durmiendo aquellas noches de invierno.
Y Era sobre todo en invierno, justo antes de caer la noche, cuando las chimeneas arrojaban al viento el humo que anunciaba la hora de la cena y de recogerse. El humo unas veces se estiraba hasta el cielo, otras se apelmazaba cubriendo las miserias de algunos tejados, otras el viento imponía su dirección. Desde el altozano Cotorro, me recreo observando el espectáculo de decenas de chimeneas tosiendo humo sin cesar. “Aquella que echa el humo tan negro es de tío tal…y la otra de humo gris, de fulano, y la otra que tarda en arrancar sé de quien es porque o tiene poca leña, o es un tacaño, que de todo hay.” Y el humo expiraba poco a poco anunciando el final del día y la hora de cenar, apurando  luego el  pertinaz bostezo que te empujaba a la cama.
Pero de todas las chimeneas había dos  mellizas que humeaban como ninguna al amanecer y volvían a las dos horas con el mismo entusiasmo para anunciar al pueblo  el sustento diario que no le faltaría. Todo el mundo se guiaba por ellas, sentía los aromas más deliciosos y suaves  que ellas nos regalaban, eran además el reloj que nunca daba la hora pero que todos sabíamos ,sin embargo, la hora que era cuando su aroma se expandía  y permanecía flotando en el barrio hasta que alguien se exclamaba:”¡Caray! van  a ser ya las once.¡Qué bien huele el pan del tío Angelín!,( mi abuelo), que nos dejó el mejor recuerdo de su pan y del aroma que salía a borbotones cuando abría el tiro para aliviar el calor del horno, mientras cocía las setenta hogazas doradas que eran el oro del hogar, y  se volvía a escuchar: “Ya está listo el pan del tío Angelin!¡Que bien huele, qué rico! El pan que llegó primero a la nariz que al estómago. Hechizo de un tiempo pasado que sigo añorando, aunque las chimeneas de mi pueblo sean ya un mero testimonio de  ese tiempo que se esfumó como el humo para nunca volver.
Félix.

21 septiembre 2012

La mentira.


                                  

Según la RAE la mentira es la expresión de un juicio que no corresponde a la verdad, siendo consciente de ello la persona que emite tal juicio.

Estamos viviendo unos tiempos en que lo que manda es la mentira. Si sabes mentir o si eres un mentiroso fino, fino, tienes un gran  porvenir, sobre todo en la política, porque la política es el arte de mentir, o al menos a mi me lo parece. Se nos mentía cuando Franco por intereses patrióticos, siempre la Patria como escudo, se nos sigue mintiendo en democracia por lo que en esto se parece mucho a la dictadura.

 El gran mentiroso se vuelve una persona lista por arte de magia, a veces admirada por el rédito que le saca a la mentira y así llegamos al momento actual donde nada es verdad o casi nada, o nos venden  medias verdades, y en la política que lo invade todo nos lo muestra a diario. En el Congreso de los Diputados es corriente que un político le diga a su oponente:”Usted miente” y el otro le replica:”Usted si que miente sabiendo que no es verdad lo que dice.” En fin, que entre mentirosos anda la cosa, por lo que se deduce que el pueblo ha elegido a representantes mentirosos  a sabiendas o no, esto cada votante lo sabrá.  Decía Zapatero:”Tenemos el sistema financiero mejor saneado de Europa” y le faltó decir del mundo, o quizás lo dijo .El resultado es que no paramos de inyectar miles de millones  de nuestro dinero a la banca y los políticos insisten que no le damos dinero, que se lo prestamos, otra mentira porque sabemos que eso que llaman la ingeniería financiera es capaz de muchas cosas, nada buenas para el currito que ha entregado su dinero al Gobierno.

Luego están lo que llaman las Autonomías  Históricas, otra mentira porque históricos somos todos,  en España, Castilla, como la que  más, aunque ya sé que los gobernantes vascos, (que no los ciudadanos) se empeñan en hacernos creer que son descendientes directos del Hombre de Cro-Magnon o Cromañón, o de Adán  y Eva y  esas cosas. Y así los vascos y las vascas, vasquitos y vasquitas, a los que aprecio mucho, aprenden en la escuela una mentira nacional. Igual que los catalanes, (los políticos, que no el pueblo) que tienen su propia versión de la Historia, para que la historia se acuerde de su egocentrismo, como los salvadores de la patria, catalana en este caso. Lo de los gallegos es cosa distinta porque meigas, haberlas ahílas.  Y así se va configurando la gran mentira nacional que es el deporte por excelencia gracias a los políticos.

Y llegó el profesor Zapatero y nos enredó aun más al descubrir, por si no nos habíamos enterado, que había que respetar las diferencia o el hecho diferencial. ” ¡Qué cosa más rara!”, me dije. Pero ¡quien anda por ahí a palos queriendo que todos seamos mellizos! ¿Quién? ¡Pues menos mal  que somos diferentes! Querría decir el profesor que Cataluña tiene su lengua propia. ¡Y qué! También Castilla tiene su lengua propia que además se habla en Cataluña, y en medio mundo. ¿Y alguien pide en Castilla un trato diferencial?  Puestos  a hacer demagogia estilo Zapatero,  para hecho diferencial  el de los franceses en cuyo territorio se hablan hasta seis lenguas y el francés es de uso obligado en todas las regiones, señor profesor.

Decía un ministro de la propaganda nazi que una mentira divulgada miles de veces se vuelve verdad. Y el poeta dijo que “nada es verdad, nada es mentira, sino del color del cristal con que se mira.”Lo que ocurre es que la casta política mira con un cristal diferente al del pueblo llano y ahí está la trampa. De modo que lo que manda es la mentira. Hasta tal punto es así que me pregunto si de verdad es cierto que he nacido en España .Menos mal que está escrito en mi pueblo, y lo escrito en mi pueblo va a misa.

Félix.


08 septiembre 2012

Andando los días.


España sigue siendo diferente, unas  veces para bien y muchas para mal. Esto viene a colación porque no hay día que no descubra algo que me sugiera eso: que somos diferentes, al menos a mí me lo parece. Me pregunto si de verdad somos un país moderno, progresista como dicen algunos progres o pseudoprogres, los que viven de eso de la progresía y otras zarandajas, o si somos un país  de toros pastueños, sin más, y tragamos todo lo que nos echen.
Resulta lamentable, o al menos sorprendente, ver escritos como el de la foto en un centro  de atención sanitaria. ¿De verdad en un pueblo donde todo el mundo se conoce, es necesario recordar que hay que respetarse? ¿Los españoles se han vuelto tan salvajes como para no respetar las normas establecidas? ¿Por qué ahora? ¿O es que necesitamos palo duro como dicen algunos nostálgicos, porque esto es un desmadre? ¿No será que vemos la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio? ¿O de verdad esto es mucho más complejo, que es lo que creo? En todo caso hay algo que no funciona para llegar a este extremo.
Vamos a ver, no seré yo quien defienda la violencia, cuando hay otros cauces para resolver problemas, y cuando los políticos están cacareando a diario aquello del “Estado de Derecho” demuestra que fallan muchas cosas. Yo he trabajado atendiendo a los pacientes y puedo decir que hay de todo, la inmensa mayoría gente correcta incluso sumisa, que es lo que más me preocupa, porque aun en este colectivo, de médicos para arriba, hay demasiados que se creen por encima de los demás y eso es una  nefasta secuela del franquismo, entre otras cosas, aunque  dicho sea de paso,  también conozco médicos y cirujanos extraordinarios. Puede que haya personas violentas, y ¿antes no las había? Sinceramente creo que hay un inadecuado manejo de los profesionales en muchas ocasiones, prepotencia o indiferencia en otros, pagando después colegas suyos las consecuencias, mientras la autoridad, (que es la base de todo, debería imponerse para hacer cumplir a todos, a los de “arriba” también), es inoperante desde arriba hacia abajo porque los políticos andan a lo suyo, como siempre, y es la falta de rigor, de manejo adecuado y de autoridad la que da pie luego a todos los abusos y desmanes.
Atendí un día a un gitano entorno a los setenta años acompañado de su esposa. No le pertenece este Centro de Salud, le digo. A mi me tienen que atender  donde yo quiera porque soy diecisiete veces español, me dijo. Le atendí porque pensé que su estado lo requería, pero me dio la impresión que abusaba incumpliendo las normas que rigen para todos. ¿Por qué se comportó así? Simplemente porque podía. Pasé muchísimos años en Paris atendiendo pacientes y puedo decir que salvo algún borracho o alguien por el estilo, nunca vi  un profesional agredido.
Me presento hace unos días en un centro de la Seguridad Social, en Madrid, para protestar porque me han dado dos números de teléfono para coger una cita y ninguno contesta. Se escucha el piii, piii, y nada más .Se trata de un centro amplio donde tramitan esencialmente pensiones y asuntos derivados. Los usuarios en su inmensa mayoría son gente mayor, gente que no anda a golpes con nadie, y sin embargo veo a una agente de seguridad, española, (porque también hay muchos sudamericanos en estas compañías) ¿Nos hemos vuelto tan violentos los españoles? ¿O es que alguien se está lucrando descaradamente contratando a  vigilantes allí donde no se justifican, vigilantes que pagamos con el erario publico? En esto España sigue la tradición. La buena señorita, la vigilante, gordita ella, supongo que es debido a su trabajo, se enfurruña y cuando le digo a la recepcionista que esto es un cachondeo, la vigilante, como quien defiende a quien le da de comer, se inmiscuye en mi conversación, por lo que le digo que la cosa no va con ella y que se mantenga al margen. Esto de creerte una autoridad tiene un tufillo  de tiempos ya vividos:”Aquí que nadie proteste, ni siquiera por lo que no funciona” parece ser la consigna, que para eso hay vigilantes. La recepcionista, una señora de unos sesenta años que no parece muy avispada por la forma de desenvolverse, por lo que pienso que debe haber sacado su oposición en una tómbola o simplemente habrá pasado a dedo, lo que no es nada nuevo en este país. Digo lo de la “oposición” porque  oigo en las tertulias en la radio y TV a muchas personas que se les llena la boca justificando aquello de ser funcionarios porque se lo han ganado  a fuerza de muchos sacrificios de horas estudiando, como si a los demás nos regalaran el salario sin doblar antes y después el lomo. Esto de habérselo ganado es cierto y no, depende. Me he presentado a varias oposiciones en Madrid en la Administración Pública y he podido comprobar el susodicho “esfuerzo” de algunos/as. Primero había una partida de opositantes adjudicadas legalmente a los sindicatos mayoritarios, después estos mismos sindicatos participaban en las preguntas del temario pero claro, olvidaba que están sometidos al secreto; perdón por si he pensado mal. Sí debo admitir que a muchos les ha costado lo indecible, sobre todo cuado ves que te sabes el temario de punta a cabo y no has conseguido la plaza porque sorpresivamente, cuando las plazas son limitadas, alguien que conoces, bastante torpe, amigo de un tal, se ha colado y presume de haberlo conseguido, mientras  tú perseveras hasta que a la tercera o cuarta, por fin, se hace justicia. Qué voy a decir que no se sepa. 
Pues como la recepcionista no sabe  ni quiere saber por qué no responden los teléfonos en cuestión, me dice que llame a todas las Administraciones, unas veinte en Madrid, y que en alguna tendré suerte. No quiero discutir más y pido una hoja de reclamaciones, pues ya soy un experto en esto, mientras la vigilante, con los pulgares en su cinto, me echa una mirada atravesada queriendo imponer su autoridad, que para eso está. ¿Nos hemos vuelto tan salvajes los españoles? 
Félix.



17 agosto 2012

El abrazo


                                          
No hace mucho tiempo colgué en este blog un tema relacionado con el sentido del tacto, y el abrazo es una de las máximas expresiones de este sentido.
Si el abrazo es estrechar entre los brazos en señal de cariño, la vida misma es un abrazo, o debería serlo, porque no hay amor sin abrazo y la vida es amor. Por tanto, todos los seres vivos , necesitamos el abrazo, porque el abrazo une , reconforta, recuerda, estimula, engancha como se dice ahora, el abrazo invita a seguir unidos y no hay otra solución que avanzar a través del abrazo. Me he puesto estupendo con este asunto. Ya lo sé. Pero es lo que de verdad pienso. ¿Quien no recuerda el abrazo de despedida, o el de llegada, o a medio camino? El abrazo está hecho para apretujarse y sentir  el afecto del otro porque la ropa no es una barrera para transmitir  las vibraciones de dentro hacia fuera para fundirse precisamente en el abrazo definitivo. ¿Qué seria la vida sin el abrazo? 

Hay demasiadas patadas sueltas para prescindir del abrazo y demasiados abrazos perdidos por  temor al que dirán. El abrazo debe encontrar su camino y seguir abriendo caminos para llegar al final del camino  uncidos en el abrazo. He visto por ahí en algunas ciudades (Madrid, Salamanca) jóvenes de ambos sexos ofreciendo abrazos, gratis, por supuesto. Yo no quise desaprovechar el abrazo que me ofreció una chica y siento que fuera tan corto. ¡Hay abrazos para todos! , deberíamos escuchar cada día  cuando salimos a la calle, igual que se pregona la lotería y compramos un cupón  en pos de la felicidad, olvidando que la  felicidad más duradera está en el abrazo, aunque no se pregone. El abrazo debería prodigarse más lo que redundaría sin lugar a dudas a fortalecer nuestra salud que es el otro tesoro  tan maltratado en los tiempos que corren. Un ejemplo de los ejercicios más saludables es el baile, me refiero al agarrado básicamente, a pesar de que es un abrazo a medias, un abrazo sin concluir, (aunque no siempre) porque cuando el baile termina  en un abrazo fundido de verdad, es el colofón que ha cumplido su función que no es otra que la de transmitir afecto y cariño.
No hay por tanto mejor final de fiesta que el que termina en un abrazo, que es  final y  principio de otros abrazos. 
Y con un abrazo me despido, aunque sea virtual, que también vale.
Félix.

27 julio 2012

¡Ya falta menos!


“Ya falta menos”, es lo que decimos cuando esperamos algo deseado desde mucho tiempo. Como los pamplonicas con sus san fermines, los zarceños esperamos ansiosos el chupinazo que dé salida a esta  1ª Carrera  Popular “Vicente Martín” en honor a nuestro deportista zarceño por antonomasia. Vicente ha sido y es nuestro referente, ha sabido labrarse la fama  bien merecida desafiando las cumbres más exigentes al esfuerzo como el Anguiru y otras muchas metas que ha cruzado con gran éxito a lo largo de muchos años
Me he cruzado muchas veces en la carretera con Vicente en el termino de nuestro pueblo y aledaños, entrenando en otoño, o bajo la brisa gélida una mañana de invierno, o sudando la camiseta en verano. Yo cómodamente sentado al volante del coche, mientras él, empuñando  ese otro volante que son los aros de las ruedas de su silla avanza, metro a metro, y avanza kilómetro a kilómetro, se concentra en su esfuerzo para superarse, y suda la gota gorda, firme en su propósito de avanzar, avanzar, sin escatimar esfuerzos .Ese es el lema, y el ejemplo de superación que nos lega Vicente, y en mi caso, motivo de admiración.
Por eso espero que ese  sábado día, 11 de agosto, que sin duda brillará el sol como nunca, el bullir de  los cientos de congregados en La Zarza consiga crear ese ambiente festivo  en honor a nuestro campeón, Vicente. Es de justicia agradecer y felicitar a los promotores de esta carrera, que merecen su particular medalla, en este tiempo de Juegos Olímpicos .Yo no correré porque el cuerpo lleva ya muchos kilómetros y necesita reposo, pero correré con el corazón , animando a participar para que  esta primera carrera sea el inicio de otras añadiendo un atractivo más al programa festivo de nuestro patrón San Lorenzo.
¡YA FALTA MENOS!    
Félix.

19 julio 2012

Las golondrinas

No se por qué, siempre me han gustado las golondrinas. Quizás porque de chaval admiraba el arte con que  colgaban su nido piquito a piquito de barro, intercalando en su construcción otros materiales como pajas o esparto para formar un bloque sólido donde sus crías gozaran de toda la seguridad, fuera del alcance ,además, de cualquier depredador, exceptuado el hombre;¡ya se sabe! Edificios  se han derrumbado pero no los nidos de golondrina. Quizás mi admiración tuviera también algo que ver como las aves bondadosas que son, cuando le quitaron la corona de espinas a Jesús en la cruz. Eso lo había oído de chico no sé si en boca del cura, o de mi abuela que era muy devota, o quizás en la escuela. El caso es que siempre tuve esa admiración por estas aves buenas .Porque buenas, sí no las que más, si que lo son. ¿Podríamos imaginar por un momento lo que seria nuestro pueblo sin golondrinas? Cualquier pueblo que viva del campo les debe mucho a las golondrinas, porque son millones de insectos más dañinos o menos, los que son eliminados cada día. Sin ellas no habría suficientes insecticidas, con la consiguiente contaminación del medio ambiente. Hay que ver qué línea aerodinámica tienen; esbeltas como las modelos  de pasarela, ¡Qué digo! Mucho mejor porque las golondrinas comen a su antojo, lo que pasa es que hacen mucho ejercicio al cabo del día, y en eso también son un ejemplo.¡Qué belleza! verlas cortar el aire al ras del agua en la charca, o del pilar, o a ras de tierra. Por eso cuando vi el nido que presento, en la tenada donde metemos la leña me dije:” No hay que molestarlas, que críen sin estrés.” Y criaron sus retoños y no contentas con lanzar al viento otras devoradoras de insectos, volvieron a criar una segunda recua, por si acaso hay excedencia de bichos en el aire y hay que trabajar a destajo para mantener el equilibrio en la atmosfera de nuestro pueblo. Por eso estoy convencido que las golondrinas son unas aves excepcionalmente BUENAS. También por eso, cuando las veo regresar cada año, me alegro, porque con ellas la vida mejor y más bella. Félix.

12 julio 2012

El amarillo Zarza

Cuando llega la primavera, el campo de La Zarza, nuestro campo, se viste de colores  como ningún otro de nuestro entorno. De estos colores el más extendido es el amarillo de la escoba rubia o amarilla. Esta escoba es todo un emblema. Es la planta por antonomasia de La Zarza(con permiso de la zarza que nos identifica) porque  habiendo inmigrado desde no se sabe donde es aquí, sin embargo, donde ha encontrado su hábitat natural; la tierra o la arcilla perfecta para su desarrollo y cada primavera nos regala ,para agradecernos por haberla dejado poblar el campo, su colorido único, así como sus formas que  a veces son un deleite .El amarillo en general tapiza el campo y una vez extendido el tapiz, solo queda disfrutar de este efímero periodo primaveral que, a través de la fotografía, perdura para seguir disfrutando. Félix.

22 junio 2012

Recordando a mi primo Adolfo


Van pasando los años y seguimos pasando porque lo nuestro es pasar, como dijo el poeta. Tu ausencia (hoy cuatro años ya) se hace pesada aunque solo a ratos ,porque de vez en cuando me sumerjo en tus escritos y siento a través de ellos tu sonrisa y tu modestia cuando comentábamos algún tema de los que hace más de cuarenta años escribiste con la ilusión de la juventud, con la ilusión de poder cambiar las cosas, o al menos de intentarlo, sabiendo que el mundo gira a su bola y nada podemos cambiar en el fondo, solo informar ,denunciar ,apoyar a los más humildes como hiciste siempre sabiendo que solo el calor humano, el cariño y la esperanza  que suscitabas con tu apoyo a los abandonados a su suerte, era lo máximo que se podía ofrecer. Por eso y por muchas cosas más, siempre estaré orgulloso de ser tu primo, y seguiré conversando contigo de esta otra manera que el destino nos impuso. Por eso,  en este día, he querido recordar uno de los muchos artículos que escribiste allá por los años setenta, cuando la televisión comenzaba a encandilarnos con sus mensajes y sus imágenes encantadoras ,pero como bien analizaste ,no exentas de ideología para imponer, a la postre, la forma de vida que deberíamos copiar y hacernos soñar en una libertad condicionada. Félix. 
           
             “ El producto de la T.V es usted mismo.
                                                                                                                                                                              
Resulta que usted paga por algo que no ha elegido. Bien. ¿Y qué?
¿No es acaso éste el precio que exige la sociedad de consumo? Comprar lo que las empresas producen para satisfacer las necesidades que ellos nos han impuesto. ¿Complicado? No. Sumamente simple. Usted también es producto de la televisión.


-piensa como la televisión quiere que piense


-ama, como la televisión desea que usted ame 


-odia, lo que la televisión se empeña en que usted odie


-rechaza, lo que la televisión programa para que usted rechace


-y aplaude con la intensidad que manda aplaudir la televisión.


¿Verdad que usted hace todo esto y sin embrago nunca le han colocado un frío revolver en el lado izquierdo de la nuca para que beba Pepsicola, fume Vicerroy, vista Crilenka, viaje en Ford, escuche música en Nacional, se libere con los Blue Jeans y siga pensando todavía, TODAVIA, en los Beatles? Usted no puede quejarse porque todo se lo dan a mano. Avon llama a la puerta de su casa, y usted, por supuesto, le abre. Si tiene dinero beba Old Parr. Y si no lo tiene, piense:” Eso es para los que tienen dinero.”
Porque, eso si, usted debe hacer las cosas con tal de que sean Old Parr.


LA IMAGEN TELEVISIVA ES UN PRODUCTO IDEOLOGICO.


La imagen es un producto. Pero más que un producto económico es un producto ideológico. Más que neveras, salchichas playas doradas, apartamentos al otro punto cardinal de su casa…van a venderle ideología. Con una regla de tres muy simple: que la ideología que usted compra la paga comprando también los productos.
En imágenes, usted compra todos los días un mundo:”el bueno.” Y usted rechaza todos los días otro mundo:”el malo.”
 Fundamentándose en hechos tan moralmente universales, la televisión le dice:”Quien roba es un ladrón.” Y usted no duda de esta verdad. Y entonces llegan las imágenes. Alguien robó en la empresa. Alguien robó en el Banco. Alguien robó en la Quinta del Barrio Rico. Y comienza la acción. Nuestro objetivo es perseguir a los ladrones. Son una amenaza para la sociedad. Es lícito matarlos. Es necesario matarlos. Hoy me robaron a mí. Mañana pueden robarle a usted. ¿Cierto? No. No es cierto, amigo. Hoy me robaron a mí porque yo tenía ago digno de ser robado. Mañana no le robarán a usted porque usted no tiene nada digno de ser robado. Usted vive en el barrio de los ladrones, en las afueras de las ciudades, en las afueras pobres de la s ciudades ricas, no en las afueras residenciales de las ciudades ricas. Y usted tendrá que odiar a los ladrones, vecinos suyos, compañeros suyos de liceo, si es que tuvieron oportunidad de ingresar en el liceo. Toda la policía del mundo es efectiva. No está corrompida. ¡Ja, ja, ja! Protege al inocente. ¡Ja, ja, ja! La policía es efectiva y da caza al ladrón. Ya lo tenemos en la pantalla. Cara desgarrada. Mal vestido. Mal comido. Con barbas y pelo al aire. Mal vestido. O bien. Según la sociedad en la cual el ladrón se desenvuelva. Pero nunca mejor vestido que aquel a quien ha robado. Ya lo tenemos ahí. Siempre había sido buscado por la policía. Desde que nació tenía antecedentes penales. Cuando le sacaron la fotografía y le pusieron un número debajo ya se sabía su destino: la cárcel. Ya hemos aprendido a odiarlo. Lo robado es devuelto a su dueño.
Justicia.
¿A su dueño?
Pues claro, a su dueño. Porque la imagen ha conseguido demostrarle que ese “buen hombre” con lujoso carro y lujoso traje, y lujosa quinta y lujosa señora, y lijoso color de cara, y lujosos cuadros en las paredes de sus 
casas
casas
casas
ese buen hombre ha sido objeto del atentado de un criminal. Hay que deshacerse de él. Es justicia. Y la policía cumplió y restableció el orden. El “buen hombre” podrá seguir disfrutando de sus cuadros en sus casas, de su tranquilidad en sus playas, de sus lujosos trajes, de sus lujosas quintas, de su lujoso color de cara y de sus lujosas queridas. Se ha restablecido el orden.
Ya podemos seguir robando.”  (Adolfo Carreto)


21 junio 2012

Es pa ña.


De nuevo el futbol viene a echarnos una mano para ser felices o creer que lo somos. El pan y circo ya está bien asentado en medio mundo y la bola gira y gira. Las banderas asoman a las ventanas y ondean en los balcones.
Ojala ganemos la copa, pero no veo a este equipo con chispa. Me parece más sólido el alemán. A ver si Rajoy le puede a la Merkel. Lo veo difícil pero a lo mejor tenemos suerte como en el partido contra Croacia donde los nuestro salieron al paso de la sardana de Piqué, muy lentitos, y lo dicho, nos libramos de milagro de volvernos para casa. Se nota que falta el león, el mejor, el incomparable Puyol, y la zaga anda demasiado pendiente de Shakira. Afortunadamente ahí está san Iker para  salvarnos cuando la defensa anda despistadilla. Pienso que ganará Alemania, aunque me gustaría que lo fuera España. Solo si la suerte nos acompaña venceremos.
Ojala me equivoque, porque en La Zarza ya están las banderas ondeando en las ventanas, en los tejados, como presagio de victoria. A ver si hay suerte, porque el futbol también es eso. Félix

02 junio 2012

La gran debacle,con mentira incluida.



Escribo este relato, para desahogarme como sufridor de las argucias de los gobernantes para hacernos comulgar con ruedas de molino, y yo por ahí no entro.
El primero que se erigió en reyezuelo fue un tío que  por su fuerza o inteligencia o las dos cosas a la vez se hizo rodear de seguidores que lo aceptaron como jefe y plantado en un lugar del territorio, tierras que eran de su agrado dijo:”ME LO QUEDO” por utilizar un eslogan publicitario de actualidad. Pues voy a analizar la etapa  del “ME LO QUEDO” desde que disfrutamos de “democracia.”
En 1982 Felipe González fue nombrado presidente  del Gobierno y en menos de tres meses expropió RUMASA.  “ME LO QUEDO” “: tó p´al pueblo” dijo Alfonso Guerra. Y la bromita o chapuza del ME LO QUEDO, nos costó a los españolitos un BILLON de pesetas. ¡Vaya negocio! ¿Fue legal o no la expropiación? Los magistrados del Tribunal Constitucional empataron a favor y en contra, después el Presidente hizo bascular la balanza a favor, ya se sabe la peculiar composición del Tribunal:”unos cuantos tuyos y otros míos” o  sea, del gobierno  y la oposición. RUMASA debía diez mil millones de pesetas a la Seguridad Social y diecinueve mil millones a Hacienda. ¿Por qué el gobierno o los gobiernos anteriores permitieron tamaña deuda? Alguien dirá que éramos una democracia novata. ¡Pero si treinta años después sigue ocurriendo lo mismo! 600millones de euros deben los clubes de futbol a Hacienda, y no sigo. ¿Por qué entonces y ahora? ¿Como es posible que entonces Galerías Preciados lo vendieran a Cisneros (¿amistad del gobierno?) por mil millones de pesetas y  éste lo vendiera poco más de tres años después por treita mil.¡Negocio redondo! Y él se guardó el dinerito y nosotros pagamos la fiesta. Y la gran fiesta de Felipe González  culminó con una exposición de Sevilla ruinosa, el AVE de las comisiones, los Juegos Olímpicos que pagamos los españolitos a precio de oro y con la corrupción generalizada, donde, para flaco consuelo, algunos ministros, el gobernador del Banco de España y otros que vivieron la gran fiesta fueron a la cárcel. ¿Ocurrirá lo mismo ahora? Me temo que no.


    Y LA GRAN FIESTA SE VOLVIÓ A REPETIR


La tan manoseada crisis, es una fuente inagotable  de sorpresas en cuanto al  diagnostico, tratamiento y otras zarandajas. Vayamos por partes: 
Cualquiera que hubiera observado el fenómeno de la construcción en España (en general viviendas) se daría cuenta que era imposible mantener el ritmo de la construcción de 700.000 viviendas al año sin que se produjera la explosión de la burbuja.
¿No lo sabia esto  el presidente Aznar, cuando en 1999 aprobó la ley sobre el régimen del suelo y que fue a la postre la “liberalización de la burbuja”? 
Zapatero afirmó que esa ley era responsable de lo que ocurrió después. Si es así ¿por qué no la derogó él, o la modificó en sus aspectos más perversos, él que  gobernó después durante ocho años?
En 2001 el Constitucional derogó parte de la ley, pero el año 2000 y 2003 se aprobaron otras que por lo que se ve permitía el autentico desmadre que se produjo, como la construcción de una ciudad (Seseña) en medio de un secarral en pleno campo. O ¿es que el promotor de dicha ciudad (que sigue ahí solitaria casi vacía, mirando al cielo) levantó las viviendas de forma ilegal? Yo no lo creo, pero en este país ya todo es posible. Sea como fuere, tanto Aznar como Zapatero eran perfectamente sabedores del rumbo especulativo que veíamos cualquier españolito menos documentado. ¿Y por qué el uno y el otro permitieron eso? Probablemente obedezca a intereses distintos en ambos casos, aunque el aspecto recaudatorio sea común a los dos.
Lo cierto es que a los dos les vino de perlas: a Aznar para cuadrar las cuentas del Estado en ruina que le dejó Felipe González (pues hubo que pedir créditos para pagar las pensiones a los jubilados etc.) 
Y a Zapatero para sacar pecho ante los socios europeos cuando crecíamos al 5% y éramos la envidia de la Francia de Sakozy etc. y seguir recaudando alegremente cientos de miles de millones. Y si el boom de la construcción generaba tantos miles de millones a traves del IVA y otros impuestos ¿Cómo es posible que en mayo de 2010 España estuviera en quiebra técnica? Lo que hizo echar humo a los teléfonos de Barak Obama y Ángela Merkel aquella noche y que le obligaron a Zapatero a realizar inmediatamente reformas drásticas si quería que le ayudaran porque de no hacerlo, arrastraría a todas las economías del mundo incluida la americana y alemana. ¿Donde ha ido el dinero generado durante la época de vacas gordas? ¿Cómo es posible que los españolitos ignorásemos el estado ruinoso de las cuentas del Estado? ¿No lo sabia el gobernador del Banco de España?
¿No sabia que las Cajas de Ahorro (bajo su tutela) con el  visto bueno, supongo,  de los gobernantes de las Autonomías, entraban en un endeudamiento insostenible? Cuanto quieres amigo que te lo doy, soy el director del banco, amigo del presidente de la Comunidad Autónoma, ya sabes… debe enterarse de estas cosas, al igual que los sindicalistas sentados y cobrando buenos estipendios en el Consejo de Administración. Hay dinero para lo que quieras, amigo emprendedor, pero no olvides la comisión: para construir aeropuertos para los pájaros, líneas de AVE por ahí para los lagartos, hospitales faraónicos sin terminar para nidos de golondrina, ciudades fantasmas para soñar. ¡Que vengan, que vengan trabajadores extranjeros, que estamos que nos salimos! ¡España la envidia de Europa, de Francia, Italia y Alemania! ¡Estamos en la Champion Leage, y tenemos el sistema financiero más sólido y bla, bla, bla….! ¡Toma, castaña!  Y así se gestó esta torre de Babel que nos va a costar un riñón, un ojo y un huevo duro.  ¿Cómo fue posible tal locura? ¿Hay responsables? Por supuesto, ni uno, ni dos, sino muchos cientos de los mandos de este país.
¿Y qué queda de todo esto?  Pues que la gran mentira de que culpa de la crisis la tienen los americanos y sus banqueros, y un poco los nuestros, nuestros gobernantes nada, claro, o casi nada. Ya se encargan los medios de ser comprensivos.
Si esto fuera cierto ¿Cómo es posible que España esté al borde del rescate básicamente por la burbuja inmobiliaria y los americanos, que dicen son los responsables,  tengan un tercio de paro que nosotros? Demasiados interrogantes que encierran muchas mentiras o medias verdades aireadas por los responsables de este desaguisado manipulando la esencia del verdadero drama. De modo que para mí, los gobiernos del PP y PSOE apoyados por los gobernantes de las Autonomías, son a partes iguales responsables. 
Se nos machaca constantemente diciéndonos  que la crisis ha sido obra de los especuladores ¿quienes han sido esos especuladores? ¿Andaban por ahí sueltos  en nuestro país sin ningún control de los gobiernos citados, obrando a sus anchas? Esos especuladores tienen nombre y apellidos y están entre nosotros, no nos engañemos.
                   VAYAMOS POR PARTES.
Lanzado ya el tren desbocado del crédito, todos se pegaban por ser concejal de urbanismo. ¡Qué cosa más rara! Los Ayuntamientos recalificaban terrenos a troche y moche, y edificaban complejos de ocio que con impuestos locales no se podían mantener, y entonces, más recalificaciones, y más viviendas y ¡hala! a vivir que son cuatro días. Y los ciudadanos al futbol que esto es jauja. Y los gobernantes alababan la llegada masiva de inmigrantes, sin control o casi, pregonando que estos iban a pagar nuestras jubilaciones, y yo me lo creo ¿verdad? Yo he cotizado más de cuarenta años y nada me asegura que no le metan un palo a las jubilaciones porque no hay dinero.
Bueno, pues los banqueros soltaron el grifo del crédito y muchos españolitos cayeron en la trampa tendida de toda la vida, haciéndonos creer que todo el mundo puede ser propietario de una vivienda.Y los españolitos aceptaron esta forma de esclavitud sin cadenas pero esclavos de por vida con hipotecas a veinte, treinta, cuarenta o más años, una autentica locura y la esclavitud asegurada. Inmoralidad total de banqueros y gobernantes que deberían  saber como cualquiera, que un porcentaje altísimo se quedaría en la calle por no poder pagar la hipoteca. Y la pregunta es: ¿Por qué sabiendo que eso seria así, los banqueros se lanzaron en esta aventura? Y ¿Por qué los sucesivos gobiernos no hicieron nada para evitarlo? Hay mucho misterio y un lado muy oscuro, aunque no tanto, en todo esto.
Porque no olvidemos que los bancos y cajas de ahorro no pueden hacer lo que quieran, y están sometidos a unas reglas, tutelados y supervisados por el gobernador del Banco de España, y por otra parte la C NMV, también debe supervisar. Y ¿donde andaban para no enterarse de los desbarajustes con los créditos concedidos que seria la ruina sin mucho tardar? ¿Por qué no ha actuado el gobernador del Banco de España? ¿Porque  le unía una amistad, además como socialista, con el presidente Zapatero? El gobernador del Banco de España se movió un poquito y le dijo  tímidamente a Zapatero que había que hacer una reforma laboral o no salíamos de esta, y entonces, irritado, salió el secretario general de UGT  Madrid, un tal Ricardo Martínez y  dijo que el gobernador del Banco de España debe irse a” su puta casa” si es que tiene “un poco de dignidad”.Este humilde sindicalista cobró un sueldo anual de 180.000 euros en calidad de Consejero de Caja Madrid, transformada en Bankia y arruinada a día de hoy. Los especuladores están entre nosotros. Y probablemente tengan su dinero a buen recaudo en Suiza, Luxemburgo etc. Los banqueros son responsables y han perdido mucho dinero pero ya se encargarán que lo paguemos todos. Por ejemplo, obteniendo dinero barato en torno al 1% en el Banco Europeo y comprando deuda española con un 6% de intereses que pagamos todos; o sea que ya nos están sangrando legalmente.
Los gobernantes: gobernador del Banco de España, los presidentes de las Autonomías que manejaban las riendas de las cajas de ahorro y cuyo despilfarro no ha tenido limite, los empresarios que iban a lo suyo, los sindicalistas acomodados en los consejos de administración de las cajas de ahorro, cobrando suculentos estipendios, amen del dinero que han cobrado por cada parado, un autentico chollo y escándalo, y que se han dedicado a mirar para otro lado, todos ellos son responsables de esta ruina. No busquemos afuera los responsables de nuestros males. Son españolitos de toda la vida. Siempre he conocido estafas inmobiliarias y corrupción generalizada. ¿Y por qué se repite este fenómeno? Ahora  sale a flote porque se derrumbó la torre de Babel pero este es un país con mentalidad de país bananero. Costará levantar esto y volverá la corrupción porque ese es nuestro sino porque es fruto de nuestra mentalidad, y las mentalidades no se cambian ni en cien ni doscientos años. Dicho de otro modo: los banqueros hacen con nuestro dinero lo que le sale de los forros (ver el escándalo de las participaciones preferentes, una estafa más etc.) y lo mismo los distintos  gobiernos  (ver el despilfarro generalizado y sus privilegios), así que a pagar y a callar.
¿Por qué Zapatero no concedió los cien o mas inspectores de Hacienda que pedían estos para perseguir el fraude ¿Por qué a pesar de rescatar UN BILLON DE PESETAS de fraude se dejan escapar otros DOS ?¿Por qué se les ofrecen las SICAV a los ricos para que paguen poquitos impuestos?  Si nos pagan a partir de las ocho de la mañana, en el ámbito publico,¿ por qué los cirujanos a partir del siguiente minuto no están operando, como se hace en otros países, lo mismo en las consultas de los centros de salud? por citar un ámbito que conozco. ¿Por qué desde hace décadas estos y otros funcionarios trabajan 35 horas semanales incluida la media hora del café y el resto de españolitos cuarenta horas?,¿Por qué este privilegio  que hace españoles de primera y de segunda.¿Por qué los sindicatos firman alegremente estos convenios y otros que fomenta estos privilegios?¿Por qué no pagan a Hacienda lo cientos de millones que deben los clubes de futbol?
Seria interminable la lista de POR QUÉS. La ruina se ha fomentado con este sistema  corrupto de por si. La burbuja inmobiliaria no ha hecho más que ayudar a reflexionar y entender esta ruina  fomentada desde dentro por todos los que tienen las riendas del poder, llámense políticos, empresarios, banqueros, sindicatos, alcaldes etc. etc.


Tasa de paro en la UE que demuestra la salud de cada país: Francia: 9,90%
Alemania: 7,2%    Reino Unido.:8,4%- Italia: 9,9%   Portugal: 15,3%
Grecia 21,8%
España: 24,1%
Como se ve la tasa de paro nos refleja  perfectamente
No espero que los responsables sean sentados  en el banquillo, porque en este país manda todo el mundo y nadie es responsable, si no, al tiempo.
 Y como dijo un día Zapatero al despedirse en un debate:” ¡buenas noches, y buena suerte!”.
Félix.