EL NEGRO EN LA ERA

No sé si el color negro es el de la vida o el de la muerte. No sé si el color negro es el del silencio o el del llanto. No sé si es una costumbre, o un callar la miseria, o una lucha interna. Miro la foto y descubro en esa mujer de negro la lucha por la vida, la nobleza del alma, la fuerza interna, el arte de sufrir con arte, el arte de cribar el pan soñado, el arte de empuñar fuerte con manos gruesas de años cansados el cedazo por donde pasan los fríos y calores de todo un año. Sufriendo con el vestido negro, blanco de harina postrera, rojo de pimentón en la matanza del cerdo, negro esperanza en el bautizo blanco del niño que reirá con la madre en la era color paja, color trigo, color pardo de mula flaca, color fuego de crepúsculo encendido, color negro de vestido negro que criba los segundos del sudor resbalando por la frente. Negro vestido de noche estrellada, negro , blanco de amanecer de pan blanco cribado en la era con vestido negro. Cuando yo era niño encontraba en el regazo del vestido negro de mi abuela el cariño rosa que me acogía. Ahora sé lo que significa ese negro: Es el arte de cribar el blanco y negro de la vida.